Neverland

Z Gabrielom sva prepotovala Ramonovo Barranquillo, sanjala o surfanju, se sprehajala po Sucreju in preklinjala smrad Bogote. Posmehljivo mi je opeklo narti in vonj po razbeljeni cesti me je spomil na sonce, ki se vedno šaljivo poigra z mojo naivno, evropsko poltjo. Ko nagneš glavo nekoliko vstran, vidiš kako zrak valovi od vročine, me je spomnil s svojimi besedami. Zato je vsak vdih pljuč kot požirek ognja. Zato opazujem kapljice vode, ki v kratkih sekundah izginejo s površja podplatov. Njegovi prsti so bili nekoč rumeni od cigaret in on se ni bal vročega peska.

Vedno znova se vračam pred rdečo steno nedoločljivega odtenka, na kateri visi prav posebna slika. Ne pomeni mi prav ničesar, vendar me s svojim karibskim poreklom ponese v vzneseno stanje kot čudna obsedenost in me priklene s pogledom nanjo tako dolgo, da pozabim mežikati. V vsem tistem nemiru in hrupu, ko padajo karte, srca in križi, ko se poliva mojito in sok limete po mahagoniju, je moje zatočišče pred četrto dimenzijo. Moji možgani pa vibrirajo. Težko je zapustiti nekaj, kar ni tvojega, še težje nekaj, v kar si sladko zaljubljen.

Torej, niti vlažna roka, ki se me oklepa v množici ljudi ne pomeni ničesar, kar bi pretreslo mojo odsotnost. Moji užitki se dogajajo nekje drugje, ne tukaj, ne zares. In vprašanje, kako preživim kaos na tako miren način, je pravzaprav retorično vprašanje. Slika ima tisoče interpretacij. Moja je nemirna in čaka kot nevihta pred zatišjem. Bil je Mr. Big, po njem so samo še Mr. Small-i. Brez pridiha fizike in x, y, z osi. Nato pa odrski priklon in tisoče vrtnic, ki nimajo več vonja. V hipu jih zamenjam za sprehod s prsti vzdolž hrbtenice. Bolero.